Nació en la Ciudad de México, 1979. Ha publicado Memoria del agua (Amarillo Creatividad Editorial, 2005). Vive desde hace unos años en Madrid.
Reflejos
Un rostro
se asoma por este charco.
Tiene mis ojos,
mis poros,
mis venas
y estas mismas palabras en la boca.
(Pero el rostro de este charco ¿es el mío?)
No sé quién de los dos es el reflejo.
Un aire incierto
me sopla en la espalda
y me hace sentir
que un tercero nos mira.
Mañana la duda se habrá disipado
cuando el sol convierta mi reflejo en una nube;
y entonces mis ojos,
mis poros, mis venas,
mi boca, mis gestos,
no encuentren mi carne.
Yo también soy un rostro de nube,
reflejo
de quien sueña este poema.
Reloj En Reversa
1
Como piedras que de pronto caminan,
los cangrejos retroceden andando:
De derecha a izquierda giran las manecillas.
2
Si quieres saber lo que es la muerte
Pregúntaselo a un cangrejo.
Elefantes
Ebrios gigantes que no olvidan,
monolitos de lodo ennoblecido,
trompeta de marfil,
respiración que alarga,
trompas que conducen a una cueva,
palafitos donde las aves pican
los rescoldos del Pleistoceno.
En el zoológico de Chapultepec
no para verlos
mi padre me cargaba
para darles de comer
cacahuates sin pelar sobre mi mano.
Un instante y la trompa,
inaudita aspiradora,
sin tocarlo esfumaba el alimento.
A la mitad de una sonrisa
oscilaba como barcas en el muelle,
balanceándose,
casi con la misma gracia
con que tanta grandeza
se mece en el recuerdo.
