(Zaragoza, 1970) Es autor de los libros de poesía Diario de la anemia y Fermentaciones (Olifante, Zaragoza, 2000). Fundido en negro (DVD, Barcelona, 2007) obtuvo el Premio de Poesía Hermanos Argensola. Aparece recopilado en Campo Abierto: antología del poema en prosa en España, 1990-2005, edición de Marta Agudo y Carlos Jiménez Arribas (DVD, Barcelona, 2005), Los chicos están bien: poesía última, edición de Manuel Vilas (Olifante, Zaragoza, 2007) y Palabras sobre palabra, edición de Julio Espinosa (Ed. Santiago Inédito, Santiago de Chile, en prensa).
La Soledad Es Una Enfermedad De La Piel
De noche silban los imanes de la destrucción.
El mismo viento que hoy nos arranca de raíz
nos cose con doble hilo al viento de mañana.
Somos manchas minúsculas bajo el tachón de la noche.
La ciudad donde caminamos es un zapato que aprieta demasiado.
Un aire sin cielo nos delata, nos viste para la desaparición.
Perdidos para siempre los planos del hombre
uno a uno se van cerrando todos los poros.
Nos hacemos impermeables en la soledad:
dentro de la piel no viaja nadie;
fuera de la piel, nadie nos ve pasar.
El Lamento De Qu Yuan
Confusión es una palabra que hemos inventado para un orden que no se entiende.
Henry Miller
Henry Miller
Soplaste en mis heridas y éstas se despegaron de mí.
Acostadas en el viento, rodando por valles y veranos,
tiernas aún, fueron a adherirse a la corteza de un árbol,
se posaron en el lago, echaron venas en otros cuerpos.
Encamado, hoy el mundo en su lengua nos maldice:
el bosque pierde pájaros, el agua escapa del agua
y el mañana es una mula que carga con sacos rotos.
Y así, cada cosa es una hemorragia, cada cosa está fuera
de cada cosa, es todas las demás menos ella misma.
Mujer que velas los amotinados límites de mi cuerpo:
Nunca borres con tu boca la boca de un misterio.
La verdad es una grieta que abre una ruta hacia el abismo.
La contradicción un país secreto del que siempre se regresa
con un beso en la espalda y una puñalada en los labios.
